De Malas Aviadas

Procurar

2011-04-29T04:45:00.000-07:00

A rapariguinha chamava-se Marisa. Tinha uns grandes olhos castanhos, e pelo menos uma vez por mês, trazia a expressividade do seu olhar até junto da minha porta. Bastava a maneira como batia, plena de suavidade, com receio que a porta se desfizesse perante o seu toque, que eu já adivinhava quem seria.

Marisa carregava a gata felpuda nos braços e pedia-me que tomasse conta dela. Desta vez são só três dias. Pode ser, Sr. Tomás? Deixo-lhe aqui a comida. Espero que a ‘Viagem’ não lhe dê muito trabalho.

Os recados eram sempre os mesmos, os quais nunca tive coragem de recusar. O olhar da rapariguinha lembrava-me o da minha companheira que tinha partido, mas essa, para uma viagem eterna.

Pouco tempo depois da gata se instalar nos aposentos temporários, ouvia a família partir entre o bulício dos sacos, deixando para trás uma mensagem implícita para a vizinhança: Sabemos que se perdem entre cogitações sobre o destino que tomamos. Não nos levem a mal, mas sobre isso não poderemos falar.

Era uma famíla aparentemente vulgar que mantinha um bom relacionamento connosco, no entanto as conversas mudavam sempre de rumo, assim que alguém se atrevia a inquirir sobre as viagens. Todos queriam saber das razões e dos locais para onde iam. A mim, isso não me despertava tanta curiosidade. Talvez por isso, me pedissem habitualmente para ficar com a gata deles.

Eu também não deixava de fazer as minhas viagens, mas fazia-as sem sair de casa. Já era velho, e sem a minha companheira, não via qualquer interesse em deslocar-me. As minhas paredes estavam forradas de livros, jornais e revistas. Podia levantar voo para qualquer lugar paradisíaco do mundo, assim que me chegassem à retina as linhas de uma nova poesia, ou uma poesia mais velha do que eu, mas à qual atribuía diferentes leituras que me indicavam outras direcções. Tudo isto me enchia de possibilidades, para logo a seguir, cair novamente no vazio e na tentativa de encontrar o endereço exacto da minha companheira.

Ainda nenhuma página me tinha dado essa resposta, por isso passava muito do meu tempo a perseguir essa demanda. Sabia que tinha uma alternativa, mas de que me adiantaria dar um tiro na cabeça, se a minha alma corria o risco de ficar a pairar em qualquer sítio que não fosse junto dela? Assim, todos os dias procurava esse maldito segredo do endereço das almas e sempre sem sucesso. Nenhum verso me dava pistas sobre a localização dessa alma, dessa que precisava para poder partir em paz.

Um dia, nas minhas pesquisas, pelos recantos da vida, deparei com uma fotografia de uma jóia. Foi com espanto que descobri algo que me surpreendeu. A pedra incrustrada na coleira da ‘Viagem’ era igual a uma que tinha sido furtada de uma ourivesaria em Londres e que possuía um valor exorbitante. Peguei na gata e naquele instante decidi fazer uma viagem.

Náufrago (exercício II)

2010-07-13T02:10:00.000-07:00

Engoli de um trago as ruas de água
Mastiguei as casas
aperteiamágoa

Fui sorriso por um segundo
m-u-r-i-b-u-n-d-o
Apartei as sombras
Renasci no mundo

Parti dos teus braços
onde o sangue não se abria
Entrei na embarcação
Cheirei o medo e a cobardia

Estendi palavras de coragem
Naufraguei toda a cidade
Apartei os ventos secretos
Engoli de um trago a s-a-u-d-a-d-e

Fui tão longe e voltei
Desapertei a mágoa
por este povo de água que não se alimenta de mim
...não me engole
...não me reconhece
...não me merece
Não é mais noite nem dia
É mais medo e cobardia

Cinderela Adormecida

2010-05-21T03:55:00.001-07:00

Todas as manhãs são cinzentas
Todas as manhãs te inventas em frente ao espelho
Disfarças todos os anos que ficam para trás
com os pós de magia que ainda te restam.

És bela, Cinderela.
O teu sorriso é cinzento
Cheiras a sonasol
E trazes o sol nos sapatos altos.

Tropeças nas manhãs
E cais nas tardes sem cor
com sabor a comprimidos
Nenhuma tarde tem cor
e todos os passos dados são vigiados

És bela Cinderela.
O teu sorriso é amarelo
Cheiras a caramelo
E trazes o mar nos sapatos altos

Entras na noite a implorar que te resgatem
Todas as noites são verdes
como os teus olhos castanhos.
Já não distingues as cores no meio de tanta panela.

És bela, Cinderela.
Choras por trás do teu sorriso
Cheiras a comida
E trazes a vida nos sapatos altos.

Chega a tua hora
Quase sem dares por isso.
Sais derreada para o baile da palhaçada.
Perdes um sapato
E deixas a esperança perdida junto de um contentor.
Talvez o amor o encontre, porque tu
bela, Cinderela
que cheiras a vida podre
e andas descalça pela rua
nua
Querias ser só sol e mar,
Mas és vida. Nunca adormecida.

Just Like Heaven

2010-01-12T06:50:00.000-08:00

Olho-me

2009-11-04T02:47:00.000-08:00

Olho-me no meu espelho espelhada
E apenas vejo o meu reflexo difuso
Mas sinto que também sou olhada
O que torna tudo ainda mais confuso.

Olho intensamente mas não vejo nada
A não ser esta personagem que uso
Mas sinto a minha alma ser abusada
Por este olhar estranho que eu recuso.

E invadem-me o pensamento
Sem que eu desse autorização
Por instantes, por um momento

Sei que sou motivo de observação
Mas continuo neste meu tormento
De ninguém me ver realmente o coração.

Instantes II

2009-10-19T13:42:00.000-07:00

Numa floresta encantada,
dentro da Lua gelada,
havia um Peixe azul
que rumou a sul
pelo rio amarelo
em cima dum cogumelo.
Deslizou num dia cinzento
à procura de alimento.
Encontrou um morango preto
que dormia num panfleto!
O peixe ficou branco
e deu um solavanco.
Sentiu-se vermelho
e olhou-se no espelho.
Afinal era violeta
e não era Peixe, mas Borboleta
num sonho colorido,
azul incompreendido.

Abriu as asas e rumou a norte

a pensar na sua sorte,

Se calhar não era um sonho

era só um dia medonho

daqueles tão absorventes

que ficamos transparentes,

de tanto cismar com cores

dentro de congeladores

desligados da ficha,

Apaixonados por uma lagartixa

Perita na arte dos enganos

Devoradora de vegetarianos

Que não podem

Nem saem de cima,

E agora perdeu-se uma rima!

Azar, isto não é uma obra-prima

É bem mais do que isso

É um enguiço

De um Peixe que voou do mar

e uma Borboleta que aterrou num Bar.

Suspiros de nada

2009-10-08T04:49:00.000-07:00

Não me canso da imensidão da água. Cansam-me as palavras que não me dizem nada e desgastam-me os dias em que não posso escrever. Definho entre as folhas em branco. O meu sorriso está num gato azul.

O Cenário

2009-09-29T03:39:00.001-07:00

O conteúdo do cálice adquiriu o tom da toalha. Ela pegou nele e dirigiu-se para a beira da lareira. Retirámos os mantos e formámos um círculo à volta do cálice, sentadas no chão. Os nossos olhos viam agora um espelho de sangue onde era possível distinguir formas. Formas de homens e mulheres. Formas que se moviam com sensualidade e paixão. O que estava a acontecer na ‘Ilha dos Amores’ naquele instante era visto por nós atentamente. E lá estavam, misturadas com as ninfas, algumas vampiras de olhos vermelhos, que só os nossos olhos conseguiam reconhecer. Um cenário idílico repleto de leitos de nenúfares, essências de rosas e velas acesas espalhadas por toda a ilha.

Suspiravam elas e eles e suspirávamos nós por não termos conseguido os nossos intentos.

“Perdemos a única hipótese de nos tornarmos mais fortes do que esses vampiros que nos sugam a vida e que sugam a bondade dos Humanos. Agora resta-nos voltar ao nosso tempo, a tempo!” Foram as palavras da feiticeira dos olhos cinzentos que se fechou depois dentro do seu próprio silêncio.

(...)

Excerto do conto 'A Ilha Vermelha'

O Espírito de Suas Excelências

2009-09-24T02:21:00.000-07:00

Fotografia de Camilo Castelo Branco retirada do blogue Embaixada de Portugal no Brasil

Um destes dias veio parar-me às mãos uma revista, cujo odor me causa uma certa alergia sempre que a abro, no entanto o seu conteúdo é demasiado precioso e a questão do pó que lá se entranhou desde 1952 torna-se ultrapassável. Trata-se da edição de Dezembro de ‘O Mundo Ilustrado’.
São vários os textos que poderia ter escolhido para trazer até este espaço, destaco este em particular para entrarmos no Outono com o Espírito dos Homens notáveis que «têm, com efeito, o poder de comunicar às menores coisas um interesse especial», de acordo com Luís de Oliveira Guimarães:

Havia no Porto, aí por 1850, uma Brasileira que zombava de Camilo. O romancista soube do caso e mandou-lhe uns versos picantes. A rapariga leu os versos; corou até à raiz dos cabelos; chamou um irmão que tinha, um pouco mais velho do que ela, e disse-lhe que procurasse Camilo e lhe pedisse explicações. O rapaz assim fez. Procurou Camilo, num dos cafés que o escritor costumava frequentar e, após uma rápida troca de palavras, ia a despedir-lhe um soco, quando Camilo, travando-lhe o braço, lhe disse com o seu melhor sorriso:

– Seja prudente. O senhor é fraquíssimo, etéreo, quase gasoso. Se eu lhe desse um ligeiro bofetão, o senhor ia parar à Foz. Por consequência sente-se aí. O que quer tomar?
E, obrigando o rapaz a sentar-se à mesa, embebedou-o. Depois pegou-lhe ao colo e levou-o a casa. A irmã do rapaz estava à janela. Camilo ao vê-la, pôs o rapaz no chão e, tirando rasgadamente o chapéu à rapariga, exclamou:
– Seu mano não se pode ter nas pernas porque se encontra como um cacho. Mas ainda tem forças para, em meu nome, dar a Vossa Senhoria, o beijo da Paz!
Enfiou o chapéu, virou costas e retirou-se.

Luís de Oliveira Guimarães
In Revista O Mundo Ilustrado, Dezembro de 1952

Sobre a Perfeição

2009-09-14T02:40:00.000-07:00

São Paulo, 13 de Setembro de 2009

As minhas mãos tremem enquanto escrevo. Construir uma frase demora uma eternidade e a caligrafia… quase não a reconheço. Já escrevi tantas cartas e recebi outras tantas. Envelopes carregados de folhas que atravessaram o Oceano Atlântico. Alguns extraviaram-se e nunca chegaram ao destino. Provavelmente alguém suspeitou que continham dinheiro.

Esta carta não vai atravessar os ares nem os mares. Escrevo-a apenas para mim. Vejo-me quase obrigada a traçar estas linhas tortas, porque estou tão velha e tão lúcida e a lucidez deve ser uma entidade muito forte, já que é superior às minhas forças. De Portugal vão chegando notícias de que a minha irmã está senil e parece uma criança. Eu não. Terei de sofrer até ao fim o castigo de perceber tudo o que se passa à minha volta.

Há muitos anos vim para o Brasil à procura do meu irmão. A minha irmã ficou em Portugal. Sempre em casa. Raramente saía do perímetro do seu quintal. Casou e ficou sempre lá. Eu parti e fiquei por cá. Encontrei o meu irmão que já tinha constituído uma nova família. Recebeu-me por cortesia. Não esquecera as amarguras por que passara quando a nossa mãe o deixou partir com um casal estranho que prometeu que lhe daria uma vida melhor. Éramos muito pobres nessa altura. O nosso pai tinha morrido e a nossa mãe chorou toda a vida o desgosto por ter deixado o filho partir, mas o seu coração dizia-lhe que seria o melhor para ele. O coração de mãe também se engana.

Fiquei por cá, não por ele, mas porque me habituei a este clima, a este povo. Quem me ouve falar, toma-me por brasileira, mas quem lê o que escrevo, percebe que nunca deixei de ser portuguesa.

Moro sozinha. Já fui muito bonita, tive os meus pretendentes, mas nunca me quis casar. Trabalhei muito durante todos estes anos. Fiz amigos, mas moro sozinha. Não tenho quem me dê a mão. Nunca soube aceitar as imperfeições dos outros e agora muito menos. Mais cedo ou mais tarde escorraço quem comete um erro, um gesto de ingratidão.

A perfeição é um caminho único e o meu leva à solidão.

Mais

2009-09-03T03:49:00.000-07:00

nikola borrissov - cet obscur object du desir

Falta só comprar o bilhete
d e p o i s
MAIS uma CIDADE a registar

Captar
as mudanças, os cheiros, as cores, o que ainda resta
de um passado (glorioso)

S e g u i r v i a g e m

MAIS verbos de acção

Ler
Escrever

e falta sempre MAIS

telefonar
avisar
pedir
requisitar
enviar
suspirar
continuar

e

Ouvir

e

Falar

e
d e i x a r d e s..e..d..u..z..i..r

Quando me levanto desta cadeira
senta-se em mim um CANSAÇO
uma falta de vontade
O cabelo desalinha-se entre as linhas do que está por fazer

(se o mundo acabasse amanhã, jaMAIS sairia daqui)

Essência Oculta

2009-08-21T03:40:00.000-07:00

Não tenho nenhuma ideia de quanto tempo terá passado, até começar a sentir o cheiro a maresia misturado com outro cheiro menos intenso, mas mais inquietante. Naquela altura deduzi que esse odor se devia ao nosso pacto, porque ainda sentia na boca o sabor do meu próprio sangue. Abri os olhos para dar com vários olhos verdes que me olhavam com um ar interrogativo. Teria sido só eu a ser levada por aquela força?

Estávamos na mesma sala, as velas tinham-se apagado, talvez com a corrente de ar que vinha da porta e das janelas abertas. A luz e o marulhar das ondas também nos inundavam com a sua presença à qual nos estávamos a habituar, ou pelo menos assim me parecera na altura pela postura das outras feiticeiras. Nesse momento dei por falta de duas delas: A feiticeira dos olhos cinzentos não estava na cabeceira da mesa, nem em lugar nenhum da sala e, aterrada, vi que a cadeira do meu lado esquerdo se encontrava vazia de vida e com uma enorme mancha de sangue.

Excerto do conto 'A Ilha Vermelha'

Concurso "Talentos Fantásticos"

2009-08-04T10:30:00.000-07:00

Quem visita este nosso cantinho, rapidamente descobriu que sou admiradora do fantástico e do oculto. Assim, e para todos os amantes deste género, quero divulgar o concurso levado a cabo pela editora Edita-Me que, está a organizar o seu primeiro concurso direccionado para o "Fantástico", nas categorias de:

- Conto
- Poesia
- Ilustração

Deste concurso, nascerá o primeiro livro da Edita-Me subordinado ao tema, com os trabalhos concorrentes.
Se tem mais de 16 anos, concorra com o seu original até ao dia 30 de Setembro.
Os vencedores, um em cada categoria, serão anunciados no dia 31 de Outubro (Dia das Bruxas), numa "Costume Party", que ocorrerá em local a anunciar brevemente.
Para que possa participar e obter mais informação pode consultar o regulamento em

http://www.edita-me.pt/newsletter/imagens/concursotalentosfantasticosregulamento.pdf

Participem!

A Bruxa

2009-07-27T11:32:00.001-07:00

A bruxa olhou-se ao espelho. E observou aquilo que os seus olhos esmeralda conseguiam alcançar. Sabia que não era encantadora como as suas primas fadas, nem possuía o mistério das amigas elfo, que percorriam os bosques em busca de Humanos para prender nos seus olhares profundos. Porém, possuía uma aura que apenas alguns, muito poucos, conseguiam perceber e desvendar no meio do seu sorriso.O seu olhar era límpido, o seu sorriso aberto e, ao contrário do que a mitologia lhe reservara, tinha um coração bondoso que se partia com as lágrimas derramadas por qualquer Ser, mágico ou não.

Gostava de se olhar ao espelho...voltara a gostar de se olhar ao espelho. Durante muito tempo, demasiado tempo, não fora capaz de observar o seu reflexo por não conseguir assumir a sua pele de bruxa. Levara bastante tempo a aceitá-lo. Mas finalmente fizera-o e agora sentia-se orgulhosa dele.

Às vezes, olhava as primas fadas, lindas, singelas e desejava, por momentos, ser como elas. Outras, prendia o olhar nas sedutoras elfo e ansiava adquirir aquela capacidade de encantamento que os seus olhares emanavam, sucumbindo os mais poderosos seres aos seus pés.Mas ela era apenas uma bruxa, uma bruxa sem qualquer especial condição… a não ser a do conhecimento. Sabia que o seu poder residia na sabedoria ancestral que arrecadara das velhas anciãs e dos livros escondidos no canto mais obscuro da floresta. Com eles, aprendera a conhecer as plantas, a ouvi-las falar, a ler-lhe as cores, a interpretar os seus sinais...e a juntá-los concebendo poções e feitiços. E assim, juntamente com o facto de ter chorado três vezes no ventre da sua mãe, tornara-se numa bruxa, ficando fadada com os poderes sobrenaturais que agora tanto prezava e assumia como a sua maior riqueza.

Para a Susn F. pelo apoio e pela busca de projectos comuns

Névoa

2009-07-21T03:46:00.000-07:00

Sentia-me hipnotizada por aqueles olhos cinzentos-escuros e não hesitei em aceder aos pedidos daquela voz doce e encantadora. Olhei à minha volta, enquanto todas bebiam o chá com olhar pensativo. Os nossos olhos verdes tocavam-se em silêncio. Uma névoa de fumo vermelho foi-se soltando das chávenas até nos abraçar os ombros e levantar-nos das cadeiras. Deixei de ver a feiticeira taxista que segundos antes estava sentada em frente a mim. Deixei de ver a feiticeira enfermeira no meu lado esquerdo e a feiticeira estafeta no meu lado direito.

Olhasse para onde olhasse, só via fumo vermelho e sentia uma força estranha, exterior ao meu corpo, que me empurrava para trás e à qual não conseguia opor resistência. Tentei abrir a boca para proferir as palavras de magia que me traziam segurança em situações de perigo. A boca abriu-se, mas as palavras tinham-se apagado da memória. A força exterior tornou-se tão intensa e difícil de suportar que me deixei levar sem mais resistência. Fechei os olhos. Perdi os sentidos.

Excerto do Conto 'A Ilha Vermelha'

Fairy of Light

2009-07-15T02:46:00.000-07:00

The night was resting in the forest, where late sounds rouse memories of the golden autumn in the dreams of an enchanted fairy. Her long red hair reflected strings of moonlight, which went down through the window and penetrated her heart that was locked to Human contact.
During the day she liked to swing with the sounds of the wind. She delighted herself with the leaves quivering in the breeze and falling into the water. At nightfall she started her work taking her golden light to all secret places of the forest and every time someone got lost, she took her light of hope to help them to find their way again. But now everything was different. In spite of being dark, the fairy was sleeping in a bed of warm scented petals.
She was dreaming about the Nature and its golden brightness, which illuminated two mouths wishing to drink from each other, satiating the pleasures of skin. Both were feeling the earnest desire replacing the words with secret melodies of colorful gestures. It was time of eternal sensuality. The hand of the Human touched the fairy’s long hair with much softness as he could, while his lips were kissing her neck. The fairy’s enchanted body received all his gestures trusting all the secrets of her dimension to him.
When the time of saying goodbye arrived, the Human didn´t leave any promises of new magical dances. He only left her an immense silence, which opened a deep well of emptiness inside her.
From that day she didn’t find the strength to light the dark paths of the forest anymore.

December 21st
As you know, today is the winter solstice, the longest night of the year, which could be our night, the purity of light would be stronger than all the evil in the world, it would be the perfect time to choose the Truth and you didn’t want it.
I used to help the lost, now I’m exhaust of trying to find myself.

Metamorfose

2009-07-09T05:52:00.000-07:00

Metamorfose, Elisabete Da´Silva, óleo s/tela

Vejo-me ao espelho e não sei quem sou
Mas sei exactamente quem desejo ser
Palmilho caminhos por onde não vou
Sinto dores que não quero ter.
Vejo-me ao espelho e perco-me do olhar
Porque nele já não posso ver
O amor que tenho para dar.
Vejo-me ao espelho e perco-me na ausência
De tudo o que já tive
E apelo para que a prudência
Solte o que em mim ainda vive.
Vejo-me ao espelho e sinto-me perdida
Por saber quem quero ser
E só quero a minha vida
De volta para eu viver.

Viagens

2009-07-01T11:32:00.001-07:00

Entrou em casa ao entardecer e colocou os óculos de sol no baú acobreado, destinado à sua imensa colecção de lunetas escuras com hastes. Ultimamente preferia o modelo dourado, que lhe dava um ar sofisticado, opinião partilhada com a sua assistente de imagem.

Sentou-se no sofá à procura da melhor posição para se ver livre daquela dor de cabeça, consequência de mais um dia de trabalho a aturar os seus demónios e as suas constantes brincadeiras e discussões, entre decisões desta ou daquela nota ou da introdução de um arranjo musical revolucionário. Uma coisa era garantida, estava orgulhoso do seu estúdio.

Estendeu o braço e serviu-se de um copo de espumante, que estava ali sempre fresco à espera da chegada dele. Ela também devia estar a chegar, a mulher que tinha conhecido numa noite memorável em que os copos de vinho se tornaram mais do que os dedos das mãos, dedos que se perderam na pele macia e irresistível daquela que lhe toldou os sentidos, ao ponto de pedir socorro e afirmar publicamente que estava apaixonado.

Enquanto mantinha estas lembranças bem presentes, levantou-se para procurar o jornal e saiu para o alpendre. As notícias eram más, por isso desejou irradiar de uma vez por todas os males do mundo, enquanto exorcizava os seus próprios males a pensar nas suas viagens.

Mal podia esperar que a noite caísse para partir e continuar a cumprir a sua missão. Naquele dia, em particular, queria cravar os dentes e sugar o sangue daqueles dirigentes que não faziam nada pela cidade. Era uma tarefa árdua vê-los ali, desensanguentados, a pedir misericórdia e a prometerem que se os poupasse, iriam zelar melhor pelos destinos do país. Esqueciam-se depressa das promessas, mesmo assim, acabava por dar-lhes sempre mais uma oportunidade.

Teria sempre o prazer dos seus concertos e das suas palavras murmurantes que eram tão mordazes como os seus afiados dentes. Seria eternamente interventivo na sua figura humana, atrás dos seus úteis óculos de sol. E nas noites que passava sem dormir, só a Lua sabia quem ele era.

Nota: Ganhei!

O cheiro das casas

2009-06-26T08:42:00.000-07:00

Imagem da net, gostava de saber o link, mas perdi-lhe o rasto

Estou às portas da morte deitado nesta cama verde. Aguardo por um sinal para partir para sempre deste mundo de loucos e deste país de doutores e escritores. Disseram-me que quando o anjo chegasse devia dar-lhe a mão e seguir com ele caminho para o outro lado do rio, porque é lá que o meu destino final será decidido. Asseguraram-me, no entanto, que o que me está reservado é muito melhor do que eu alguma vez tive. Eu concordei com a senhora de bata branca que me deu essa informação, mas só porque estava cansado das transfusões que me deixavam atordoado. Afinal que poderes sibilinos tinha esta senhora para fazer tal afirmação? Logo a mim, que tanto já vivi e que tanto aprendi nos livros.

Estou velho e sou quase pele e osso, uma carcaça, que mal consegue falar, que pedi que me deixassem neste pomar para poder partir sozinho e em paz. Para me invadir de silêncio e do cheiro da tua casa. Já me esqueci de tantos rostos, de tantos nomes, até de articular o pensamento, de modo a não me repetir. Já entrei em tantas casas, mas só na tua conheci esse mistério de livros com sabor a maçãs azuis. Fiquei preso nesse perfume de te saber e de conhecer tudo o que te rodeava. Achava que sabia tanto e afinal estava tão enganado como aquela senhora da bata branca.

Nota: A pedido de uma pessoa criativa e que estimula a criatividade, fica aqui a divulgação da sua 'oficina de escrita criativa'.

Paz...

2009-06-22T04:26:00.000-07:00

Flor- das- almas (díptico), Elisabete Da'silva

Estão presas as minhas mãos
Nas perguntas do que é passado
Enchem-me a alma de sonhos vãos
Pelo amor ainda tão desejado.

Imagino sonhar sonhos sãos
E mantenho tudo fechado
Preso nos meus versos vãos
Onde só paira o meu passado.

E procuro nas palavras a sanidade
Para não me perder de onde vim
Imersa na sombra da saudade

Nas palavras encontro-me a mim
E à minha nova identidade
E …estou em paz por fim.

Biografias cruzadas

2009-06-03T03:49:00.000-07:00

Prisioneira de Mim, Elisabete da'silva

Estendo o chão da imaginação

e prendo-o com laços de palavras em vão

Adormeço na tela

a tempo de me vestires de emoção,

Se antes

não me rasgares

Se me olhares

Se fechares esse livro de moinhos de vento

Que a loucura transformava em gigantes

Em miragens de uma Dulcineia

Que não sou eu.

Deixa esse Rocinante e parte num cavalo alado

Vê-me desafiar a perfeição

neste meu chão tingido de sangue

por quem já partiu.

Do que restou eu invento tonalidades

Dependendo dos dias

Das vontades.

A homogeneidade não me pertence

A inconstância é que me vence

Hoje lavo o céu até ser de prata

Amanhã pinto este soalho que me mata

Depois entro no castelo onde me virás recolher

Se eu ainda quiser

Ontem seria talvez mais inteira se visses

Que até já tenho uma metade

Se calhar não me falta assim tanto…

Uma chave,

a verdade de saber que estás aí

a contemplar

a minha arte que é esta investida

Esta bela adormecida

Que me seguirá até ao fim.

Enquanto eu for prisioneira de mim.

A mulher mais bonita do mundo

2009-05-25T03:02:00.000-07:00

João está pronto para dormir e a mãe, como todas as noites, aconchega-lhe a roupa e dá-lhe um beijo na testa.
- Mãe, porque tens o cabelo tão branco? – perguntou o petiz, passando a mão no cabelo daquela que lhe era tão querida.
A mãe sorriu docemente e afagou-lhe o rosto.
- Lembras-te de quando tiveste varicela?
O pequeno acena que sim com a cabeça, fazendo uma careta ao lembrar-se das altas temperaturas que tivera.
- Passei noites seguidas a olhar por ti, sem dormir, quase sem comer… só tranquilizei quando a febre baixou. Quando olhei para o espelho, o meu cabelo estava assim.
O silêncio pairou no quarto e, sempre sorrindo, a mãe levantou-se para que o menino pudesse dormir.
- Mãe… - sussurrou ele segurando-lhe as mãos, notando que estas eram ásperas e calosas, não muito agradáveis ao tacto – porque tens as mãos tão ásperas?
Mais uma vez a mulher sorriu docemente.
- Sabes, a roupa que tu usas, a comida que tu comes, o teu computador, os teus brinquedos, os teus livros… - calou-se por breves momentos – tudo isso custa dinheiro e para ganhar dinheiro eu tenho de trabalhar… mas trabalhar… - riu-se, aconchegando-lhe os cobertores - … trabalhar faz calos! Vá lá João, já é tarde. Agora tens de dormir!
Mas o João não estava cansado e ainda tinha muitas perguntas para fazer.
- Mãe – insistiu – porque tens tantas rugas? – a mãe suspirou, denotando que estava a ficar cansada mas nunca deixou de sorrir.
- Filho – começou ela sentando-se mais uma vez na beira da cama – Lembras-te de quando estiveste doente? Lembras-te das vezes que caíste? Lembras-te das vezes que choraste por não saberes fazer o trabalho de casa? Lembras-te de tudo isto?
O petiz abanou, com ar surpreso, a cabeça recordando-se de todas as horas difíceis da sua curta vida e como, em todas elas, a sua querida mãe, havia estado presente.
- Pois bem – continuou ela – cada uma destas preocupações resultou numa das rugas que tu vês no meu rosto.
O pequeno calou-se e olhou mais uma vez aquele rosto com ar fatigado, pegou-lhe nas mãos e olhou-as com cuidado, observando por último, o cabelo embranquecido.
- Parece que só te trouxe desgraças… - murmurou ele sentindo as lágrimas vidrarem-lhe os olhos – se calhar, não devia ter nascido…
- Não digas isso! – apressou-se a mãe em interrompê-lo com aquele ar sério que ela tinha sempre que o repreendia por alguma asneira que havia feito – Tu és o meu mundo! a minha razão de existir! Vês esta luz que trago no meu olhar?
O pequenito olhou aqueles olhos profundos e pela primeira vez reparou na luz que irradiavam deles. Pareciam que mil e uma estrela brilhavam lá dentro.
- Ganhei este brilho nos olhos no dia em que descobri que estava grávida. Vês o meu sorriso nos lábios? O teu pai diz que ele parece constante. E é verdade. Porque em todos os momentos, estou a pensar em ti… e a tua existência traz-me uma felicidade que nunca conheci – calou-se acariciando-lhe os cabelos – É verdade que trabalho imenso, mas nunca me senti tão realizada porque sei que tenho um objectivo na vida: ajudar-te a crescer.
O João olhou aquele rosto cansado e os seus lábios abriram-se num riso largo.
- Sabes, mãe? – disse abraçando-a com força – és a mulher mais linda do mundo.

Um post diferente do que é habitual em mim...um conto infantil que escrevi para a pessoa mais importante da minha vida ...

Invisível

2009-05-20T04:06:00.000-07:00

Tudo é foi, pastel seco s/ papel, Elisabete da'silva

É difícil arrancar-te um sorriso, para não ir mais longe, ao ponto de dizer que é impossível.

Posso. Ir. Ficar. Sair. Entrar.

O teu semblante é sempre o Mesmo.

Posso. Tentar ordenar todos os objectos pela tua ordem que é da direita para a esquerda e não da esquerda para a direita.

O resultado do teu semblante será semelhante. A menos que,

eu me engane e

cometa um erro, uma pequena falha. Aí todo o teu Ser entra em desordem e fazes questão de me dar a perceber.

Fico então eu, desordenada, desarticulada das minhas articulações e começo a diminuir, até ficar tão pequenina, quase invisível como o teu sorriso.

Nota relativa à escolha da imagem: Vemos, mas não sabemos como mostrar. Reconhecemos, mas damos a perceber da pior forma. Choramos, mas seguimos sempre em frente. É no regresso ao desmerecimento que nos despimos de nós e não queremos que nos sintam assim. Viramos as costas.

Sentada na Beira da Estrada

2009-05-13T03:24:00.000-07:00

QUATRO. Hoje arrastei os pés por caminhos que tão bem conhecia. Estava tão cansada de dar aqueles passos que me sentei mesmo ali, à beira da estrada. Não tinha nenhum mar para observar e o céu estava cinzento, assim como tudo o que me rodeava.

Abri um livro que trazia comigo e deparei-me com um capítulo que me chamou a atenção: ‘Sentada na beira do Mundo’. Fantástico, pensei eu. Poderia ser ‘Sentada na beira da Estrada’, que iria dar ao mesmo.

Tratava-se duma pausa na viagem da personagem. Esta é quase obrigada a parar para reflectir, não só sobre ela própria, mas também sobre os aspectos positivos e negativos da humanidade.

Identifiquei-me, de certa forma, com esta Arabela sentada no limiar; situada num momento de transição entre o mundo conhecido e o desconhecido, para onde está prestes a descer. As árvores e as montanhas, que ela observa daquele lugar, estão invertidas. Estes elementos da Natureza são arquétipos de ascensão, representam a subida em direcção à consciência, aos céus, mas aqui, a realidade está às avessas ou será ela própria que se inverteu? Se ela descer, estará a entrar nos infernos, uma descida simbólica às zonas obscuras do inconsciente.

Parei de ler. À minha frente, os carros estavam parados com as rodas no ar. Fantástico, pensei eu, que nunca soube fazer o pino. De repente, já nada me parecia cinzento. Tinha entrado ‘No Reino do Sonho’.

Texto inspirado no livro 'No Reino do Sonho' da autora Natália Bebiano.

Publicado também n 'O Bar do Ossian'

Vazia

2009-05-07T05:26:00.001-07:00

imagem retirada da net

Estão vazias as minhas mãos
De tudo o que mais prezo
Enchi-as de tantos nãos
E daquilo que mais desprezo.

Tenho saudade de afectos sãos
E da rima do meu verso
Só sinto sentimentos vãos
E palavras que já não converso.

Fecho os olhos ao caminhar
Por este trilho perverso
Na esperança de trilhar
Um caminho totalmente inverso.

E a alma permanece vazia
De ilusões e do sonhar
E vai tornando-se fria
Perante os que me querem amar.

E vejo a palma das mãos
Sem capacidade de ousadia
Estou cansada de só dar “nãos”
Quero que a alma me sorria…

Escolher as melhores armas

2009-05-04T04:25:00.000-07:00

Agora que decorre a Feira do Livro de Lisboa e que mais do que escrever, o que me apraz neste momento é ler, encontrei alguns conselhos engraçados para novos autores que tomei a liberdade de adaptar:

Dirige-te ao editor / agente de forma apropriada. Evita usar termos como :

‘Exmo. Querido Senhor Editor’

‘Eu saúdo-o em nome de Jesus Cristo’

Tenta não mostrar demasiada ambição:

‘Este livro será a salvação da crise do nosso país’

‘Eu escrevo poemas, textos dramáticos, livros sobre conselhos financeiros, romances de terror e ainda faço as minhas próprias ilustrações e sou um óptimo fotógrafo’,

'Junto com esta carta receberá uma cópia do que poderá ser o melhor livro de auto-ajuda alguma vez escrito’

O exagero nos elogios raramente resulta:

‘Pare de procurar. Finalmente encontrou-me. Sim, eu sou esse famoso escritor desconhecido que sempre tentou encontrar’

‘Sabia que hoje está particularmente atraente?’

‘Tem uma cara muito simpática e eu procuro um editor com uma cara assim’

‘Gostei muito da sua fotografia, então decidi que depois de 7 anos de reclusão a escrever este livro, era a si que me devia dirigir em primeiro lugar’

A honestidade também nem sempre é a melhor opção:

‘Eu nunca tentei escrever um livro antes e não tenho grandes ilusões em relação ao mérito deste que escrevi’

‘O meu trabalho é tão difícil de categorizar e isto faz com que encontrar um editor seja uma tarefa árdua, para não dizer quase impossível’

‘Acha que um trabalho sobre a reencarnação de Luís de Camões poderia ter algum interesse?’

Texto adaptado do artigo do site de Andrew Lownie Literary Agency: http://www.andrewlownie.co.uk/articles/archives/2009/03/andrew-lownie-offers-some-submission.shtml

Viajando pelo Porto

2009-04-24T04:14:00.000-07:00

Descer até à Praça da Ribeira é entrar numa das zonas mais antigas e belas da cidade do Porto. A vista para o rio Douro e as suas pontes, as casas típicas e as gentes ribeirinhas tornam este espaço único no mundo pela sua envolvência paisagística.

Dependendo do local de onde a observamos ou mesmo da forma como os nossos olhos a vêem, há quem a considere um local luminoso com as fachadas das casas coloridas a saudar o Rio Douro e outros há que a descrevem com tons escuros semelhantes às próprias águas do rio e à neblina que abraça constantemente a Praça. Sendo um lugar de contrastes no que diz respeito à luz é também um ponto de partida e de chegada de pessoas...

Após muitas deslocações no espaço e no tempo, finalmente estará por aí, principalmente nos circuitos turísticos, um novo Guia da Cidade do Porto, fruto de muito empenho de várias pessoas com muito talento e qualidades por descobrir.

Esta pequena amostra foi colorida com as cores da Elisabete da' silva e vivida com os meus olhos que a transformaram num escrito.

Leitura imprópria

2009-04-07T11:33:00.000-07:00

Dei uma volta de 359 graus. Estava prestes a retornar ao ponto de partida, mas parei de repente, precisamente à frente duma entrada para um jardim em tons esverdeados. Como se não bastasse o jardim ser verde, ainda tinha árvores e flores de todas as cores. Tentei-me a entrar... Não que gostasse destes jardins reais com espelhos mágicos que nem sequer davam ares da sua graça para responder a perguntas embaraçosas, mas... a curiosidade era mais que bastante e a contenção era menos do que tudo que disse anteriormente, e quando dei por ela, já lá tinha entrado. Encontrei uma Fada, fruto de uma relação falhada entre uma Borboleta Animada e um Mago Assanhado. Pedi-lhe que desligasse as antenas, porque estava a provocar interferências com o meu telemóvel. Ela observou-me atentamente, como se percebesse nesse momento que eu era demente. Retribuí-lhe o olhar atento. O facto é que o telemóvel continuava a fazer sons estridentes. Resolvi desligá-lo e perante esse gesto, vi a sua mão que me estendeu um papel cor de qualquer coisa que rime com mel, e foi assim que entendi que até aí tinha estado sempre acordada e o que precisava mesmo era de dormir, de preferência com uma boa Fada.

Texto dedicado a quem sofre de uma certa saudável demência provocada por insónias (forçadas), cujas consequências nem sempre se conseguem disfarçar.

Ida e Volta

2009-03-30T09:53:00.000-07:00

Essências
com que me inventas
em que me tentas
nas palavras nuas
escrever ruas de água parada.

Morada
onde cairás
em tentação
na minha mão
que antes recebeu
reflexos do céu
iluminado,

Agora
com estrelas de aço
porque a lua caminha no meu abraço
onde cabem todas as magias,
ruínas e fantasias

De te respirar
e de te tirar
todas as camadas,
e tu assim dividida
surges numa nova vida.

Numa avenida aquática
feita de rimas incertas
remexidas pelas veias abertas,
Mergulhada e transformada
em tapete voador
suave cobertor
que me envolve na viagem
até à próxima
PARAGEM.

EM memória de uma rosa desfeita, que pereceu, para dar vida a estes dedos que tantas saudades tinham de brincar com as palavras.

Sonho

2009-03-09T14:43:00.001-07:00

Fechei os olhos e perdi-me
Na bruma de um devaneio
Fechei os olhos e toquei-me
Perdida no meu anseio

Fechei os olhos e senti-me
Contigo perdido no meu seio
Fechei os olhos e vi-me
Perdida no teu meio

As minhas mãos ousaram
Percorrer caminhos que eram teus
E que as tuas mãos amaram

Soltei gemidos só meus
Porque por agora acabaram
Mas continuam a ser teus.

Caminho...

2009-02-09T12:42:00.000-08:00

Perdi-me do meu caminho. Ou talvez o meu caminho se tenha perdido de mim.
O estranho é que sei exactamente qual é a estrada que eu quero percorrer…simplesmente não sei que carreiros palmilhar para a encontrar.
Sei exactamente para onde quero ir e como quero ir…simplesmente não sei que veredas poderei transpor para chegar a tal lugar.
Sei exactamente o que quero. Só não sei como o conseguir.
Perante mim, deparam-se inúmeras portas que me vedam o acesso ao percurso que quero alcançar. Não sei como as abrir. Umas porque me permanecem vedadas; outras, porque não sei que chave usar para as abrir; outras, porque são demasiadamente pesadas para as minhas parcas forças…
Houve uma ou outra porta que me conduziu pelo caminho que idealizei…mas a determinada altura, houve um qualquer obstáculo que se entrepôs no meu percurso e me obrigou a um regresso amargo até ao ponto de partida…
E cá estou eu, de novo, no cimo da minha rocha, resistindo a ventos e a tempestades, como se fosse inabalável, sendo admirada pela força que de mim emana. Mas quem me olhar de perto, quem tiver a capacidade de me ver a alma, vê que ela se vai quebrando, tempestade após tempestade…
E um dia, ou encontro o meu caminho…ou cairei da minha rocha, desfeita em pedaços irreparáveis, para surpresa de todos…

Silêncio figurado

2009-01-31T01:20:00.000-08:00

Para: Ex.mo Sr. Silêncio

Dirijo-me a ti, assim desta forma peculiar, porque é mesmo de ti que preciso para me ajudares a pensar.

Se estivesses aqui, sabias que a terra que os meus pés percorrem é feita de ruídos que se entranham pelas margens do corpo coberto com um espartilho que perfura a pele. Preciso de ti para lavrares estes campos e semeares passos de danças para assim me alagar nos teus caminhos.

Tu não és o Silêncio que abre buracos no chão, ou melhor, tu quando queres não és assim e não é assim que eu te quero. Não quero desaparecer na tua imensidão.

Eu quero-te vestido de folhas, preso pelas raízes com caules que me endireitem os ombros e me deixem voar. Quero-te com espinhos e pétalas de sangue, mas sem o som de lágrimas que choram o amor incondicional.

Fico à espera que me ouças.

Susn.

PS. Perdoa-me o texto confuso e as repetições.

De costas voltadas

2009-01-21T15:50:00.000-08:00

Os meus sonhos divagam em surdina
Por caminhos que te imagino percorrer
Perdi-me no meio da minha sina
Imaginando sítios onde te vou ver.

Imagino teu sorriso que me domina
E sinto do meu olhar a chover
Uma luz que os meus olhos ilumina
Tudo aquilo que me é interdito ter.

E permaneço de costas voltadas
Não sei muito bem para o quê
Procurando manter as portas fechadas.

Só ouço o que a razão por mim vê
E permaneço de costas voltadas
Mesmo sem perceber o porquê.

Assalto

2009-01-19T09:28:00.000-08:00

O vosso mundo é maravilhoso

perigoso

o meu quando colidimos

sem dó nem piedade

Fica a verdade de um vidro

partido

o meu semblante

que cola sementes de ódio

Perante os estilhaços

espalhados

os meus pertences

sabe-se lá em que esquina

Onde vos vendestes por pouco

a troco

de um preço alto

comprais a nossa segurança

O nosso desequilíbrio é culpa do

vazio

que encheis com a vossa droga

enquanto outros trabalham para o preencher

O vosso mundo maravilhoso e efémero

é feito de miragens

que enchem as malas

aviadas por mim, desviadas por vós.

Música no Telhado

2009-01-09T08:33:00.000-08:00

Neste telhado molhado tenho nas mãos todas as telhas secas que tingiste de branco com os teus devaneios. Atingiste todas as cores que iluminavam todos os cantos dos nossos dedos quando dançavam em sintonia na noite que era dia em que a lua aparecia e se desfazia na essência da demência e que agora escorre na ausência de um guarda-chuva ou de uma só gota que venha cair neste papel como se fosse um sinal de um ponto final para sentires o sufoco que é não conseguir respirar porque todo o ar se condensou no gelo que agora não sou, mas que me aquece.

Dou-te apenas uma pausa para que fique bem presente que não és tu que me impedes de saltar, de escorregar para uma dimensão de árvores invertidas e palavras inadvertidas. Não será de ti que me lembrarei ao acordar, quando for dormir, no entanto não me esquecerei da língua que falávamos nem desse país onde habitávamos. É só por isso que não me deixo cair, que vou continuar a fluir, mesmo aqui sentada neste telhado molhado onde seguro nas mãos todas as telhas vermelhas ao som da chuva que não cai, porque o único som que sobressai é o do piano que um dia ao luar voltarei a tocar.

De malas aviadas

2009-01-01T13:03:00.000-08:00

Recomeçar…ou melhor, começar de novo…
Parece-me um bom mote para um novo ano que agora nasce e que, como em todos os outros Novos Anos, tem o dom de nos encetar a alma de novas esperanças e de inúmeros projectos a que damos início.
De malas aviadas não é um projecto novo. Foi algo que começou há uns tempos atrás, resultado de uma profunda amizade, onde os encontros e desencontros dos nossos sentidos eram narrados. Mas, por motivos que apenas as nossas almas cruzadas conseguem perceber, os nossos encontros virtuais passaram a ser trocados apenas entre nós e confinados a um baú de confidências.
Porém, a necessidade de registar o que a nossa alma e a nossa imaginação encerra é imensa e todas nós desejamos voltar a pintar as palavras e as cores da nossa percepção do mundo.
Continuamos em viagem. Sempre de malas aviadas para inúmeros locais - uns imaginários outros nem tanto - onde cruzamos caminhos e estradas que, mais cedo ou mais tarde, nos levam sempre a um lugar-comum: às nossas partilhas.
Este novo local, este novo (re)encontro, é um (re)começar , mas como em qualquer recomeço…tudo se inicia de novo…e nada será como antes.
É bom estar de volta…